Ça a peut-être commencé cette nuit de 1943 ou 1944, quand j’ai vu cette chose, de la fenêtre de ma chambre. La nuit était claire, très claire, trop claire : une lumière bleu argenté, qui passait par l’entrebâillement des volets. Je m’étais réveillé. Je me suis levé, j’ai marché jusqu’à ma fenêtre, j’ai peut-être écarté davantage les volets. Et j’ai vu la chose.

 

Tu avanceras dans le jardin. Des éclairs de couleur crépiteront devant tes pieds. Surpris, tu arrêteras ta marche. Mais un peu tard : de ta hauteur, si loin au-dessus des herbes, tu distingueras une faible scintillation bleue et rose au bord de la semelle droite, en plastique mou, de ta sandale d’été. Tu te baisseras. Tu as écrasé une sauterelle, tu l’as écrabouillée, tu le constateras en déplaçant ta sandale dont tu frotteras la tranche dans l’herbe : les ailes cassées qui battent encore, l’abdomen crevé, perdant ses humeurs.

 

Quand je suis rentré, Katrina venait de faire l’amour. Les vagues heurtées du plaisir m’avaient atteint alors que je pénétrais dans les soubassements du protéibloc 378 par la caverne Aurore. Les vagues n’étaient alors qu’un friselis d’écume, un flux d’atomes éthérés léchant l’extrême bord de ma métaconscience, sa grève. Puis, à mesure que je me laissais emporter toujours plus haut par les rampes diversement cintrées et inclinées qui nervurent tout l’intérieur du proté, les vagues s’étaient faites plus fortes, plus saccadées, plus serrées. Katrina parvient toujours vite à l’orgasme quand elle fait l’amour avec un autre que moi.

 

Illustrations intérieures : J.-P. Andrevon, Georges Pichard