Avec le court automne qui annonçait le féerique hiver, les nuages en stries mauves se rassemblaient, se groupaient en boursouflures menaçantes. Le vent qui soufflait à l’heure du soir les emportait vers les plus hauts cols des monts Juliens ; la plupart crevaient et ruisselaient en orages formidables sur les sentiers d’animaux, les pistes et les terrasses naturelles. Les autres épandaient sur les vallées vertes des averses fraîches qui faisaient s’épanouir les fleurs Zigzag en corolles multiples qui mouraient et renaissaient au fil des minutes et des gouttes…

 

Fleur-d’Ocre était un monde nain, couleur de boue et de pluie, qui tournait très loin de son soleil, un géant rouge et délétère qui palpitait comme un organe vivant. Les étoiles les plus proches étaient à plus de cent années-lumière, ici, en Périphérie, au seuil du gouffre intergalactique.

La guilde des Transferts elle-même, au temps de sa gloire, ne s’était pas préoccupée de Fleur-d’Ocre.

(…)

Pourtant, ce fut sur Fleur-d’Ocre que débarqua Yragaël, par un jour qui était ni plus ni moins pluvieux que les autres…

 

Elle avait douze ans lorsque les soleils de la galaxie primaire, la vieille Voie Lactée, avaient commencé à s’éteindre.

Les hommes étaient devenus rares et fragiles, désespérés, raisonnables mais ingénieux. Ils l’avaient appelée Kilème à cause de tous leurs sentiments et leurs regrets.